La nevada

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Parece (remotamente) un poema y, en realidad, es la crónica de un día que ha puesto Madrid patas arriba por una contrariedad meteórica. Es como el envés de un alma platónicamente estúpida.

Camino de la 'Estación de Cercanías' tras renunciar, definitivamente y por circunstancial imperativo, a esa otra lata de la vida que es el coche.



Todo el día pensando en otras cosas,
ajeno a lo importante, preocupado
por el largo camino del regreso;
con el alma en conserva, en esa lata
del cuerpo –que además es una lata,
un molesto envoltorio que se queja
del frío y la fatiga, del cansancio,
del dolor en los pies, de los atascos,
de la falta de sal en las aceras,
de la impune elegancia del político
que escurre, como el hielo, su indolencia–.

Todo el día en el cuerpo, secuestrado
por estos cuatro enlaces de carbono
que adornan la ortodoxia de estar vivo.

Y todo los demás, lo que importaba,
trastornando los campos en blancura
con promesa de bienes florecidos
tras otro alborear la primavera…

Y todo lo demás, lo que importaba
–que el asfalto ocultara su tristeza
de negra confusión; que los jardines
se vistieran de gala por los niños;
que el día decidiera disonancias
con ser habitual; que se embozara
tras la capa que sueña ser pureza…–,
perdido para siempre… Como el tiempo.

Qué idiota he sido hoy, qué desperdicio
de voluntad andar tan preocupado
porque el mundo se hubiera vuelto incómodo.

…Y entretanto, la nieve recogiendo
su blanca dilación en tu mirada.
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