La imaginaria del alma

. . Apareció pulida de verdad en otro enero que no era de este exilio de penumbras. Regateó el precio de mis noches y me compró el silencio. No me dijo su nombre ni por qué visitaba ese viejo almacén que era mi vida. Me pagó tres monedas, y se fue sonriendo. Y aquí están, en mi mano, el amor, la verdad… y su olvido. 26 enero 2010 .

. La muerte es una quimera, pues cuando yo estoy, ella no está; y cuando ella está, yo no.  Epicuro de Samos. …morir sin muerte es casi una osadía  que no puede invocarse así nomás  por eso yo prefiero ser discreto  vivir sin vida es menos pretencioso.   Mario Benedetti. Amanecer un día y no encontrar el mundo: la casa, su jardín, aquellos parques, los amables rincones de un común entusiasmo, la calle envenenada de una antigua tristeza, la asfixia en los relojes, su fatiga… Amanecer y ver el horizonte sólo del silencio, el beso eliminado de los labios, el cruel desbordamiento de la muerte... O amanecer el mundo y no encontrarte; y no verte en  la casa..., ni cruzando el jardín ni paseando en los parques; ni saber de tus labios y sus horas en el beso, la vida, la palabra… Amanecer sin mundo… Amanecer sin ti… Qué importa. Para morir sin muerte me basta con vivir junto a tu ausencia. 16 enero 2010 .

. . La encontró en una red aleteando, y le concedió el aire. Lo descubrió atrapado por un cepo, y le permitió el bosque. Le conmovió pensar en sus preguntas, y para él forjó el tiempo y los nombres del mundo. En el octavo día, el lobo discutió con la paloma, el hombre con el lobo y con el tiempo, los nombres con el mundo y su esperanza… Y sucedió la Historia. Pero ya lo sabía... ¡Dar el tiempo era obrar un desencanto! 9 enero 2010 .

. Flor que desdeña el avance del tiempo... Antonio Serrano Cueto . Nos guste o no, el misterio es nuestra auténtica columna vertebral, el principio de nuestra verticalidad arrogante. Ni australopitecos ni pitecántropos, el eslabón perdido de la especie fue un "chimpancé" que se decidió al misterio. Y le pasó eso porque se dio cuenta de que su mundo de lianas, plátanos y funambulismo arbóreo ya no tenía ningún interés. Era una aburrida y repetida vulgaridad. Lo suyo fue una verdadera hazaña: gracias a él, se puso un punto y aparte en la narración de los bosques y comenzó un párrafo nuevo. Luego, claro, vino el después . Porque el misterio primero se admira y luego se curiosea. Más tarde se intenta explicar; e incluso, a veces, se consigue. La vanidad de estos modestos logros (el misterio es muchísimo más interesante que todas las explicaciones de que nos creemos capaces) y esa oscura inclinación a vegetar muellemente entre lianas ( …como a nuestro parecer / cualquier tiempo pa...

. Me ha felicitado el año –tarde por cierto, debe de ser cosa de la velocidad de la luz– con literarias evocaciones de sus amoríos. Lo único que me creo es eso de que vive en ‘Nunca'… Lógico: es su ciudad de siempre. En Madrid cogí una vez un sueño de cercanías; y llegué hasta no sé dónde, que era donde tú sabías. Después de allí no hubo allá. Y volví a Madrid de nuevo respirando tu memoria para no olvidar tu sueño. Así están entre nosotros las cosas de los andenes por no dejarme llegar a la ciudad que me debes Ésa que no tuvo tiempo ni reloj para inventarse: un sueño de cercanías que se empeñó en alejarse. Y así yo, cada mañana, compro un tique sin destino. ¿A dónde, señor…? –preguntan–. A Nunca, que es donde vivo. 3 de enero de 2010 .

. Lo escribí y dejé colgado de un “atardecer”, tal día como hoy, hace dos años. Lo recupero por capricho y coincidencia; a mí es que la noche del 2 de enero me sigue gustando mucho. Modifico, por lógica, la hora y el año del último párrafo y me permito la compañía de Chopin en manos de ese jovencísimo maestro que es Yundi Li. . No se oyen gritos, ni frenazos, ni alaridos, ni petardos, ni arcadas, ni sirenas, ni bramidos… No se ven montones de humanidad ni comas etílicos; ni hordas asfixiadas en vinos espumosos; ni envases ni papeles ni suciedad por las aceras, ni borrachos orinando al amor de una farola… No se huelen perfumes espesos hasta el vómito, ni alientos de tabaco mezclados con carmín y eructo de champán. No se roza el sudor de un abrazo artificial, ni se engulle el vigésimo polvorón para empapar la inundación obligatoria… No pasa nada, no se oye nada, no se ve nada... Si acaso alguna estrella entre la bruma alta, si acaso el ladrido solitario de un perro en la lejanía. Es la n...