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La puerta de la casa

 


Me sentaré otra vez delante de la casa,

a la puerta del alma en los barrios del mundo.

Transcurrirán las sombras por sus horas, los meses

por sus años. Vendrán días lluviosos y fríos.

Vendrán inviernos y vendrán veranos. Y otoños

y primaveras luminosas. Repetiré

virtuosas palabras en voz alta sin que nadie

se detenga a pensar quién ni por qué las dijo.

Veré cruzar los astros. Veré a los gorriones

correr dando saltitos, picoteando aquí

y allá. Veré llorar, reír, amar, temer...

Veré pasar, pasar, pasar…

Me sentaré

otra vez delante de la casa, extrañado

como siempre, pero un poco más viejo, más solo,

más acostumbrado a la desesperanza. Porque,

al cabo, veré pasar de nuevo sus derrotas.

Y no sentiré nada, ni alegría ni pena

ni tristeza. Acaso un poco de piedad

o algo de confusión por lo que hicieron...

Acaso

un enorme dolor por habitar la muerte.

 

 

 

 

Marzo 2004


Comentarios

  1. Y mientras tanto, amas, ríes, lloras con los demás y tu corazón siente piedad y dolor por el dolor de otros. No, no es verdad que no sientas porque además en cuanto dejaras
    de sentir estarías muerto. Tú lo sabes. Más viejo si, extrañado igualmente salvo que ahora la extrañeza se ha convertido casi en una incondicional compañera.
    Vendrán inviernos y veranos con los intervalos de luz de otoño y primavera y mientras tú estés ahí tus palabras no quedarán en vano y mientras, tras la puerta de la casa te seguirán esperando .

    Un beso.

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Muchas gracias, Susi, por tus palabras. El poema es, como se ve en la fecha, no muy reciente y en realidad acababa como ahora lo hace. Lo había suavizado con un sinónimo heideggeriano (hombre = ser para la muerte), pero al leer tu intuitivo comentario, me pareció que resultaba más claro sin aquél.
      Un beso

      Eliminar
  2. Mejor sin suavizarlo.

    Ya me había dado cuenta de la fecha.

    ResponderEliminar

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